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山门之外，是回不去的红尘
清晨的钟声还没有敲响，山间的雾气尚未散尽，一个身着青色道袍的身影，已经站在了山门之前，他回头望了一眼那座陪伴了自己多年的道观，飞檐翘角在晨光中若隐若现，像一幅被岁月晕染的水墨画，他知道，这一转身 便是万水千山。
道士出观，从来不是一件轻松的事，世人只看到道士云游四方、仙风道骨的洒脱，却不知道每一次踏出山门，都是一场无声的告别，那些伤感的句子，不是写在纸上的 而是刻在心里的。
"我在观中修了十年的道，却在出观的那一刻，才真正懂得了什么叫舍不得。"这句话，道出了多少道士心中难以言说的酸楚，道观不仅仅是一座建筑，它是信仰的归处，是灵魂的栖息地，是无数个日夜诵经打坐的见证，离开它 就像离开了自己的根。
青灯黄卷，终成过往
每一个道士的记忆里，都有一盏不灭的青灯，那盏灯照亮过无数个深夜，陪伴过无数次孤独的修行，当他决定出观的那一天，他最后一次点燃那盏灯，看着火焰在风中摇曳 仿佛在做最后的告别。
"灯还是那盏灯，人却不再是观中人。"这样的句子，读来让人心头一酸，道士出观的伤感，不是轰轰烈烈的痛哭，而是一种安静的、绵长的疼痛，就像山间的溪水，不急不缓 却能穿透石头。
有人说，道士是最懂得放下的人，可谁又知道，放下之前，他们也曾紧紧握住过，那些在观中度过的春夏秋冬，那些与师父师兄一起扫过的落叶，那些在大殿前跪拜过的清晨和黄昏，都是他们放不下的东西，只是道心告诉他们，该走了，该去更远的地方 去渡更多的人。
"我以为修道是为了超脱，后来才明白，超脱的前提是先学会承受。"这是一位老道士在出观前夜写下的话，他在观中待了四十年，从一个懵懂少年变成了白发苍苍的长者，四十年的光阴，浓缩成一句话 却重得让人喘不过气。
师父的背影，是最深的牵挂
道士出观，最难过的一关，不是离开道观本身 而是离开师父。
在道观里，师父是天，是地，是一切规矩和温暖的来源，小时候犯了错，师父会严厉地训斥；长大后遇到困惑，师父会耐心地开导，那些看似平淡的日常 在离别的时候才显出分量来。
"师父站在山门送我，没有说话，只是挥了挥手，我走出很远回头看，他还站在那里，像一棵老松树。"这样的画面，是多少道士出观时的真实写照，师父不会挽留，因为他知道，雏鹰总要飞向天空，但他的沉默 比千言万语都要沉重。
有一位年轻的道士曾在日记中写道："出观那天，师父给了我一把旧拂尘，说'去吧，外面的世界也是道场'，我接过拂尘的时候，手在发抖，不是因为冷，是因为我知道，这一别，不知何年何月才能再回来。"
道士出观的伤感句子里，关于师父的总是最多的，因为师父不仅是传道授业的人，更是在这世间给了他们一个家的人，离开师父，就像离开了父亲，那种空落落的感觉，会在很长很长的时间里 如影随形。
红尘万丈，道心何安
出了观，便入了红尘，红尘是什么？是车水马龙的街道，是熙熙攘攘的人群，是永远也处理不完的人情世故，对于一个在山中清修多年的道士来说，红尘既是考验 也是修行。
"我在山上看云，觉得云很自由，到了城里才知道，云也会被风吹散。"这句伤感的话，道出了道士出观后的迷茫，他们带着一颗清净的心走进喧嚣的世界 却发现这个世界并不像他们想象的那样简单。
有人会质疑他们的身份，有人会嘲笑他们的装扮，有人会用世俗的眼光去衡量他们的价值，面对这些，道士只能默默承受，因为道心告诉他们，不争不辩 才是真正的修行。
可是，夜深人静的时候，他们也会想念观中的那片竹林，想念晨钟暮鼓的声音，想念那种简单到极致的生活，那种想念，不是软弱，而是人之常情，即便是修道之人，也有七情六欲 也有割舍不下的牵挂。
"出观三年，我学会了在人群中微笑，却忘了在山中如何哭泣。"这句话，让人读出了一种深深的无奈，道士出观，不是不想回去，而是肩上有了更重的责任，他们要把道带到更远的地方 要让更多的人感受到那份宁静与力量。
归期未定，思念成河
最让道士伤感的，不是出观的那一刻 而是出观之后漫长的思念。
他们会在某个下雨的夜晚，突然想起观中屋檐滴水的声音；会在某个飘雪的冬日，想起和师兄一起堆雪人的情景；会在某个疲惫的瞬间，想起大殿里那尊庄严的神像 想起自己曾经在它面前许下的誓言。
"我走了很远的路，见了很多的人，可心里最想回去的地方，还是那座小小的道观。"这是一位云游多年的道士说的话，他的声音很轻，像是怕惊扰了什么，可就是这样轻轻的一句话 却让人听出了千山万水的重量。
道士出观的伤感，是一种带着使命感的伤感，他们不是逃避，而是选择了另一种方式去坚守，他们把道观装在心里，把道心带在身上，走到哪里 哪里就是他们的道场。
可是，人终究是人，再坚定的道心，也会在某个脆弱的时刻，泛起涟漪，那些伤感的句子，就是他们在涟漪中写下的心事，不是抱怨，不是后悔 只是一种对过往的深情回望。
出观不是终点，而是另一种开始
道士出观，是离别，也是出发，那些伤感的句子，不是终点的叹息，而是起点的注脚，每一个走出山门的道士，都带着观中的月光和师父的嘱托 走向更广阔的天地。
也许有一天，他们会回来，也许那座道观已经变了模样，师父已经不在了，但那份感情，那份记忆 会永远留在他们的血液里。
"若有来生，我还做观中人，若无来生，便把这一生，活成观中的样子。"
这大概是所有道士出观时，最想说却没有说出口的一句话吧，青烟散尽，山门依旧，而那个出观的人，已经走进了茫茫人海，带着一身道骨 和一颗永远回望的心。